Andrea Weil

Überall sehe ich gerade Erinnerungen an die Leipziger Buchmesse, die wir jetzt schon im zweiten Jahr missen müssen – und mir fiel auf, dass es von einer meiner wichtigsten vor 5 Jahren keine Bilder zu geben scheint, keine Social-Media Nachrichten, nicht mal einen Blogeintrag. Nach kurzem Wundern fiel mir das Datum auf und alles machte […]

Noch bevor der Bürgermeister die drei Stufen zur Bühne erklomm, hatte Helmut Nassauer die Hälfte der Rede notiert, die der Mann gleich halten würde. So beginnt mein aktuelles Manuskript, das hoffentlich nächstes Jahr in der Krimireihe des Ashera-Verlags erscheinen wird. Darf ich vorstellen: Helmut Nassauer, 77 Jahre alter freier Lokaljournalist aus dem hessischen Helmersberg an

Jahresziele – ojeoje. Ich habe auf Instagram einige äußerst beeindruckende Pläne gesehen, Leute, die drei Manuskripte beenden wollen, Verlagsverträge unterschreiben, Leserschaft aufbauen etc. Musste schwer schlucken und mein altes, toxisches Denkmuster des ständigen Vergleichens bekämpfen, das Gefühl, nicht gut/fleißig/professionell genug zu sein, weil ich erstmal nur ein einziges Ziel habe und mir schon das etwas

Ach, wir wissen doch alle, was dieses Jahr war. Wenn ein Beitrag, den ich im März schrieb, acht Monate später immer noch genauso gilt, auch wenn ich mittlerweile mit meinen Ängsten etwas Frieden geschlossen habe oder schlicht zu müde für sie bin, muss ich das nicht nochmal durchkauen. Deshalb werde ich etwas ganz Unerhörtes tun:

Wie „nützlich“ ist eigentlich meine Kunst? Herbst ist ja prädestiniert für melancholische Gedanken. Angesichts der fallenden Blätter, die im Sterben ihr spektakulärstes Farbfeuerwerk abbrennen, sinnieren Künstler*innen seit Jahrhunderten darüber nach, was eigentlich von ihnen bleibt. Und gerade aktuell hat das Thema sehr konkrete Auswirkungen: In der Coronakrise sind es nämlich oft die Kunstschaffenden und Selbständigen,

Ich sah ihn immer auf dem Heimweg nach der Nachtschicht, wenn ich mir noch rasch eine Currywurst holte. Ein Männchen mit schmalem Gesicht und verfilzten, dunklen Haaren, Armen wie Stöcken, die aus einem schmutzigen T-Shirt mit zur Unleserlichkeit verblasster Aufschrift ragten, die Haut so weiß und dünn wie Papier. Nicht mal, wenn der Wind durch

Bis zum Ende dieser Woche ist ganz viel Liebe noch billig zu haben 😜😘 (Achtung, Eigenwerbung) Ja, ohne Witz, ich werde romantisch. Und wer die Novellensammlung „Der Mops, der Liebesbote spielte“ bis zum 26.10. vorbestellt, kriegt Rabatt: http://ashera-verlag.net/?p=935 Zwar hab ich das Buch selbst noch nicht in der Hand, stelle mir aber schon mal bildlich

Warum fällt es uns so schwer, zuzugeben, dass wir stolz auf uns sind? Oder noch schlimmer: Warum haben so viele Autor*innen (und ich benutze jetzt mit Absicht die inklusive weibliche Form) die Zweifel so verinnerlicht, dass sie oft gar keinen Stolz empfinden können? Zu schnell von Selbstkritik aufgefressen werden, sich mit zu vielen Sorgen den

Memory-Lane. Ich habe Post bekommen. Eigentlich sollte ich den Inhalt erst am Tag meiner Hochzeit wiedersehen, aber jetzt habe ich ihn aus einem traurigeren Anlass in der Hand: Mein erster Schreibpartner, den ich je hatte, ist gestorben. Ich war acht Jahre alt und der Vater einer befreundeten Familie, mit der wir regelmäßig grillten und Silvester